POETRIES - CARLOS ZÜRCK CRUZ - POESIAS

2011-07-09T13:56:00.000-07:00

SUÍTE CLARY ICE

Para minha filhinha Clarice

,uma manhã
(e era sábado e era verão e era quase carnaval)
chamou - me como se sempre soubesse meu nome:
“... o que você sentiu quando lhe falavam à janela?”
Não pude acreditar em meus olhos, ela era linda,
branca como uma sálvia florida
coberta de neve atávica e ancestral.
“... não sei até onde irão, mas também não quero saber!
...nunca mais, nunca mais! ... tudo meu, tudo meu!”
Clary Ice é f* !

Quando se vive uma oportunidade,
cada segundo é gota após gota
se esvaindo de um conta-gotas,
isso é o mais perto do viver para ela.
Um dia ela foi embora
- atendendo ao chamado de suas suposições -,
cuidar de suas crianças.
Construindo com elas solfejos e razões de desejos
(ou vive-versa)
que talvez nunca sejam usados.
Mas elas não sabem que
Clary Ice é f* !

Ela vive desse doar-se durante o dia,
a noite, têm apenas a pequena flauta celta,
seus sons agudos e esta parede baixa,
como tema de suas conversas.
Entre uma e outra xícara de chá, cria um mundo de histórias (como aquela de quando o sol de todas as nações ficara cinzento e as torres brancas, zigurates – a despeito de seus movimentos horizontais e verticais e do deus perverso que as manipulava – foram sendo destruídas uma a uma) inspiradas nas janelas do edifício em frente, mas isso só faz aumentar o seu GRITO interno DE desespero por LIBERDADE... Liberdade além desta meia parede.
Clary Ice é f* !

Parte durante o dia no seu barco cereja, à vela,
mas sempre retorna, antes que os ventos
noturnos façam a vela, o barco e a ela mesma de idiotas,
para as promessas de vôo que o sono lhe concede.
E sonha com sujeitos loiros e surdos,
metidos em frágeis ternos de papel craft

- como eu sonhei, e acordei ansioso,

mas você ainda estava ali, deitada ao meu lado,

tua cabeça fazendo pressão sobre meu peito... -

que ela rasga com grande satisfação,
rindo irônica pelo que revela.
Clary Ice é f* !

Mas quando precisou de mim

eu não estava lá esperando por ela

apenas um dia na vida e eu não me encontrava lá

(e já era dezembro, e ela deve ter me procurado ansiosa

com seus grandes olhos de cabra, amarelos e ternos,

enquanto cantava “Happy Xmas (war is over)”

e essa imagem ainda dói em mim quando lembro ...),

isso seria o suficiente...

E quando a amizade perde o valor
tudo se torna negativo,
tudo se torna invisível para a dor,
que vai se ampliando e suas areias
- Ole Lukoeje -
fazem do coração um deserto.
Mas Clary Ice limpou o seu
com as mãos tintas de lealdade.
Clary Ice é f* !

Uma manhã despertou com um som,
um estranho som de tambores (Ng’oma),

kora

e xilofone ( balafon),

um chamado.
“... quem estaria tocando a música desta manhã?”
E a manhã de sol raiando dourada em seu peito

(de menina ainda)

“Apenas o desejo troando no coração dessa manhã”, concluiu.
Ela sabe: as coisas não vêm facilmente.
Pôr-se a cantar, vestir-se com rigor,
saltar de pára-quedas
ou se enterrar na cozinha,
como um belo pássaro em uma gaiola
não vai fazê-la melhor do que ninguém,
ela sabe: as coisas não vêm facilmente.
Clary Ice é f* !

Claro, ela vai te questionar:
“... você esqueceu todo o sofrimento,
anos após anos, lá na fábrica ...?
Já esqueceu toda a dor do passado,
e esconde isso do teu único herdeiro?
Isto, em absoluto, irá fazer dele um grande cara,
ao contrário, o futuro não é alcançado
com nenhuma posição zen, chan, dhyana,
ou com aquela mandala em preto e branco
num pôster na parede.
Os desejos continuarão troando
no coração da manhã!”, etc.
Mas ela só quer a tua confiança,
Clary Ice é f* !

E eu continuei a fazer girar,
com um arame, meus carretéis coloridos
pelas ladeiras. E ela ao meu lado
com seus street rollers e os cabelos,
muito negros, ao vento da tarde

( “..., folhas das árvores caem quando estalo os dedos!”
“..., quando soluço, crescem-me as unhas dos pés!” ),
embora com as duas marcas que os caninos
do tempo deixam em nossos pescoços.
Ambos percebemos as pessoas e os relógios
(como a serpente mitológica),
fabricando certezas.
Porém, a música dos lírios lívidos e silenciosos,
macia como o pingar das velas,
nos tornou responsáveis pela paz saudável,
paz que construímos em nossa imaginação.
Uma paz fulgurante,
contas de cristal,
suficientemente grandes para serem vistas
mesmo na doçura das noites mais escuras
(na noite mais escura de uma terça-feira sem lua).
Clary Ice é f* !

Poucos saem vivos deste medo
cinzento de arder de paixão
(medo que de um cardo faz uma coroa - de - espinhos),
num outono público.
Toda a luz daquele sal uivando,
tão conscientemente cinzento,
queima as retinas.
Nós também, protegidos do sal cinzento
que queima nos olhos,
saltamos e não nos arrependemos,
à direita do meu olho, o pombo num vôo retilíneo
(que sigo com o olhar),
a direita do seu pescoço a pequena tatuagem.

Mesmo que passemos do outono ao verão

sem nos vermos, ela pega no telefone,

(ainda que tarde da noite)

me liga, e eu retorno para lá,

sim eu me transporto para o seu lado...

Clary Ice é f* !

* * *

UM IDEOGRAMA MANCHADO DE SOL: O PARQUE

para Giully ( plena de juventude

e cabelos castanho escuros, macios e cacheados)

, quando você chegou
e desenhou uma ave e um peixe
naquelas cores só tuas

(e era julho

e pra sempre será),

nosso mundo já era assim
cheio de lugares, coisas coloridas e nomes
como melancia e sol
e imagem e som e movimento e mutação

- e no movimento incessante dos céus

não há o que mude, apenas o mudar,

caráter mesmo do universo -

à nossa volta.

(e você sempre soube:

do nome correto das coisas,

depende a ordem do mundo)

Mas há coisas e pessoas que não curam nossa dor

(não secam nossas lágrimas),

mas você não é uma delas, ao contrário,
você nos trouxe poesia e felicidade
incomensuráveis para este pássaro vermelho

(mas triste)

na gaiola do nosso peito.

Você chegou e o pássaro gostou de você

e teu sim soa "I Ching"

felizmente.

PROGÊNIE DA LINGUAGEM (*)

, coloco minha esperança na água

(neste pequeno “barco”

da linguagem) como se pusesse

uma criança

em um cesto trançado

de folhas de íris,

cujo lado de baixo se impermeabilizou

com piche e betume

e com todo cuidado

colocasse a navegar

(e, em se tratando de linguagem,

navegar - bem como viver - é preciso) entre

os juncos

e os papiros das margens

do rio,

somente para que fosse carregado pra cá e pra lá,

sem se saber onde irá parar...

Talvez no regaço,

de alguma filha de faraó, quem sabe?

(*) Uma tradução livre

2011-02-16T17:22:00.000-08:00

O QUE IGNORAM OS CÃES ?

"E assim neste ócio profundo

Sem males vistos ou bens,

Sinto que todo este mundo

É um largo onde ladram cães."

Fernando Pessoa

, um cão mija sobre o cinza do poste.

é um cão de rua apenas,

mas ainda assim

(num tempo breve,

que ele ignora),

garotos o obrigarão a correr

milhas e milhas

com latas amarradas à cauda.

“ ... nossos princípios não sabem

como serão os nossos desenlaces. "

escreveu o poeta em seu caderno de notas

***

À JANELA
ou

Como Matisse no “ Beau Village”

“Quem faz um poema abre uma janela”

Mario Quintana

“Para um verdadeiro artista uma

janela é tema para a vida toda”

Lídio Bandeira de Mello

, de repente manhã
e eu com aquela minha cara
e a xícara de chá nas mãos
olhando a manhã pela janela
sempre me sinto assim:
abarrotado de luz nas manhãs
e por todo o dia permanecerei cristalino
entre o que não pode ser explicado e esse azul
cante um cântico
ore
      implore
a Deus para que eu
e minha sombra correta
                                    longa
                                             e nua
Conheçamos o azul cordial
                                          e ingênuo
das hortênsias sob a luz da manhã
nos degraus de uma porta qualquer
ali em frente

do córrego permanente da vida

brotam meses após meses

como mais este mês de julho

que agora se esvai

restaurando no ar a demora

Já olho a existência com olhos fatigados

ao meu redor meu desacordo

mas ainda assim digo “NÃO!”

cheio da calma nua

pelo meu querer inexato de

ainda provar o que não conheço

rio feliz diante da xícara de chá
reunindo apenas paciência e renúncia
e renúncia e paciência às pedras do tempo,
para reinventar a existência e a paz
(qualquer que seja ela)
a mesma velha paz que impregna as torres
embandeiradas da igreja no outeiro

não essa outra coisa que agora soa na vidraça

“PER FUMUM”

“[...] O perfume é que tem perfume

no perfume da flor.

[...] E a flor é apenas flor.”

Fernando Pessoa

“Mas ai! se não for um Nume

O que em teu seio delira,

Há-de matá-lo o perfume

Que nesse aroma respira.”

Almeida Garrett

, não, não é do mel
o demasiado doce
o que me importa.

O que me importa
são os pequenos nomes
e as abomináveis vantagens macias
dos perfumes mais atrativos e inebriantes
desprendidos da maravilhosa substância
olorosa dessa tua parte externa,
algo dourada, que é tua pele,
como que desprendidos da tristeza abstrata
e inútil dos trompetes polindo o dourado
das angustias a noite toda.

(bálsamo da Judéia,

noz moscada do Tibete,

sândalo da Índia,

cânfora da China)

aromas e fragrâncias,
fragrâncias e aromas
que me chegam sem aviso

(um sinal da tua feminina natureza divina?)

adicionando mistérios
à fonte onde são gerados,
ora recordando centeio remoto
ora o mar

(embora tudo que percebo daqui seja apenas

aquela longa faixa branca ao longe,

o mar está sempre tão distante)

ou a paz do musgo nos campos,
ou, em seus verdes mais suaves,
o frescor do melão gelado

(e sempre há semente de cores nas letras feridas).

Este perfume da fruta devida,

da fruta imemorável,

acalma-me como se nele também o sabor.

ou ainda o cheiro do alecrim

(alecrim dourado que nasceu

no campo sem ser semeado)

a nos dizer

(do olfato a linguagem)

deste relvado em teus olhos
que nunca acolhe a emergência.

Um licor,

evaporações de café,

pimenta, tomilho, benjoim:

cheiros que uma vez existindo

incorporam a apreensão,

entretanto, indicando dentro de nós

os liame dos cheiros da infância,

tempos de desejo e desgosto

e desgosto e desejo.

Cheiros que tudo desejam:

o xale na fronte, o arrepio,
a nódoa de vinho,
a toalha de linho,
o sal, o carvão,
a clemência de Jeová

(baunilha, erva-doce, cravo,

canela, calda de açúcar:

cheiros de descanso)

cheiros que nos deixam por dentro
uma voz silenciosa,
uma voz para a eternidade.

E TUDO QUE EM TI É PERFUME

E M M I M É O B S E S S Ã O

2010-09-01T19:26:00.000-07:00

CHEIRO DE MEL

Malheiros(*) e Zürck

Dançando no arco claro da cama,

leve me torno,

........................ dócil.

À dois é essa briga

................................ de faca

............................. (sem gume),

................................ de garfo,

meu faro, teu cheiro de mel.

Enquanto a lua leitosa derrama,

minha lava em tua ostra

..... colhe pérola do amor

............................. “amora”

teu cheiro de mel

............................... aroma

No mar agitado, ponho a mesa,

....................................... a rima.

Na teia

meu trote se emaranha,

.................... e a aranha me mata.

. À tiro.

Eu tiro,

.... viro

........... e durmo.

*) Minha singela homenagem aquele que foi meu amigo

(meio irmão) e parceiro musical por quase uma década

(anos 70), quando ainda acreditávamos que iríamos mudar

o mundo empunhando apenas violão e palavras,

ROBERTO MALHEIROS, meu reconhecimento e

saudades, te encontro no paraíso.

NOITE DE MÚSICA POESIA E EMOÇÃO

*********

DIANTE DA TV

, às crianças é desnecessário o absurdo
se caminham na névoa ambígua da miséria
onde a desesperança, lama e ignorância
drogas e o dogma do areal
são medalhas cinzentas
que se lhes penduraram na alma

aprendizes em sua oficina
de nada suspeitam, apenas jogam o jogo
enquanto a favela queima no alvorecer impetuoso
fundindo os galhos no esforço de abril
e as folhas se deixando cair

o arame farpado nas testas
os pés escravos de becos e vielas
levam uma canção como um nó em suas gargantas

no cáustico som da clarineta
a música do furor
mas também da coragem esgarçada

E na sombra do esquife
embalado pelo desalento
a roda da fortuna se põe a girar

eu espreito

executado à crayon e carvão

há um desenho

- linhas e manchas escuras

seduzem meu olhar -

nele me reconheço

e acordo com frio

POR ESTES OLHOS NÃO VISTO

Para meu irmão Augusto

“Ante o enlevo que o gesto transmutou-se,

calou-se o meu desejo impaciente:

de outras questões, já prestes, refreou-se”

Dante

, ali
       onde o alvorecer nunca é bonito
       nem soa como música
       onde não há nem desagrado nem desejo
       não se estima nem se odeia
       onde o negro das letras impressas
       não murmuram segredos
       onde o violeta do Bougainville
       (por estes olhos não visto)
       e os mistérios
       não pendem sobre os muros
       onde não floresce o cravo amarelo dos esquecidos
       onde não se tem saudades das noites da chuva
       nem do sol nem das palavras humildes
       onde uma canção
       (que uma mulher canta ao longe)
       não entalha saudades indizíveis nos corpos
       e os corpos são dados ao recato

ali
       onde pedir uma flor qualquer é pedir demais
       onde não se bebe com a solidão
       onde a voz que sussurra não tinge a noite
        de sentimentos suaves
       nem faz brilhar no azul sua parcela de luz
       onde as canções
       (ou cartas ) de amor
       não causam dor aos simples mortais
       onde a cidade é perfeita sem as quatro estações
       e sem poetas
       Onde os homens são vagos
       e poucas as ferramentas

ali
      o passarinheiro não mais constrói pacientemente
      sua armadilha para atingir sua finalidade última

VINHO E BORBOLETAS

“Amar es descubrir, redescubrir, inventar cada mañana.”

Federico Mayor Zaragoza

, duas borboletas entraram aqui em casa

( naturalmente como vestais que são
não podiam tocar o solo
que não fosse do seu templo )

anunciaram sua chegada
com o suave farfalhar das sedas
de suas asas
eu permaneci tomando meu vinho dourado

(um Moscato Rosa
perfumado com essa flor)
não pude fotografá-las

De manhã haviam desaparecido
mas a casa ainda rescendia
ao perfume do vinho

ABRUPTO CORPO

"carne

onde inda vibram

do extinto amor os ecos."

Luís Miguel Nava

, os jornais de ontem e anteontem
coloquei-os numa caixa e me livrei deles
liguei o rádio
(Moreira Lima toca
“Quebradinha” do Nazareth
                         onde Nazareth é todo
                         doçura, graciosidade e mimo)
apaguei a luz
porque sei que a vida ainda ocorre do mesmo
jeito aqui dentro apesar da penumbra
Tua existência mulher - cheia de premonição
e anseios e desejos - dói nos teus vestidos,
mas sei: tudo isso irá passar.
Talvez só um pouco mais e te coloque no colo
e abrace todo teu corpo

não nego meu delírio cotidiano
apenas me abstenho das coisas que o afã
removeu de nós

você me diz:
“ninguém se perde
por possuir olhos secretos
nem por causa de ouvidos iludidos
por qualquer solo de sax tenor do Chivo Borraro”,
                                                                  sim, é verdade,
mas o que poucas vezes aceito é essa
tua estranheza déjà lu.
Tudo é bem mais e não surgiu agora
me ponho nu enquanto escrevo esta carta
da esquerda para a direita
depois no verso uns versos
porque de repente tudo fica tão fluido
e na inocência das minhas palavras
os mesmos versos
não suportam mais as mesmas coisas:
uma ou duas rosa no jardim vizinho
olhos alheios erigindo um umbral etc.
NÃO SUPORTAM MAIS, entendes?

II

Manhã seguinte:
desperto e vou para o teu tempo
e vou para a tua rua
que a mim te entrega
sou teu agora porque meus olhos ficaram enfermos
e meus poros ambicionam ao mesmo tempo
santos e loucos
(cuja lua crescente enfeita os olhos)
porque são sinceros quando choram

* * *

AUTO-RETRATO DO ANJO FULANO

“Bendito seja eu por tudo o que não sei”

F. Pessoa

, não sei não, o mar é cruel Pessoa...
apanha e devora pessoas, insígnias

e insígnias e pessoas

e tu, filho da busca do Tao
onde “todos os dias algo é deixado para trás”
a ansiar hashis,
                          lírios líricos
                      delírios de potestades desajeitadas
aposentos pintados de azuis intensos
                                   e outras maravilhas
                                          tudo apenas comentários cabais
                                  para um samba-exaltação, nada mais

O espaço dentro de um vaso de barro
é que o torna útil, aprendeste do tao
mas como o vaso tu..............................
                                (verbo PARTIR no
                                 futuro do presente)
e só restará então
do humano o tempo chuvoso
e o ESTUDO PARA PIANO, MARIMBAS,
                                           MARIMBONDOS E BORBOLETAS OP. 13

2010-08-31T08:38:00.001-07:00

A FLOR BRANCA DO AÇÚCAR

(a Roy Lichtenstein)

Leio Mandrake e Lothar.
Leio Fantasma,
me faz bem essa simplicidade deliciosa
do vulgar, do instante,
do nada.

Barba por fazer ,

só e suado

cheguei da rua

(Hancock e sua Cantaloupe Island me acompanham agora)

sinto o corpo a desistir

nada comi hoje.

Café, cigarros e

alguma bebida, apenas.

Agora
(de olhos fechados)
a recordar sorrisos e olhos, verdes,
que se desfazem na sombra,
passageiro da flor do AÇÚCar, serENA: AÇUCENA.
Desejando papoulas,
ou outra flor qualquer,
(flor do sêmem do enforcado, por exemplo,
colhida na noite de lua cheia,
arrancada à terra pelo cão negro,
evitando seu grito humano
– demasiadamente humano –
e também assassino).

Da fée verte, desejando apenas
suas asas de mandrágora e sangue
e pintar o contorno de seu corpo
(ou),
desenhar
(no desenho um desígnio, abstrato e destrutivo)
à crayon o negro de sua pele clara (ou vice-versa),
o carvão dissoluto dos corpos adormecidos à sombra
do silêncio doloroso da eternidade.
Riscando na ardósia de seu corpo
estas letras
( também verdes )
que hão de desaparecer
no gesto efêmero da carícia.

“Quando acariciei teu dorso

campo de trigo dourado,

minha mão ficou pequena

como a flor de açucena”

Thiago de Mello

CUT - UP

JOVENS

PRESOS

seus

receios calabouços

cibernéticos

sem se

dedicarem

a ninguém

por um

minuto

a criar

seus próprios

oásis

solitários

ALGUMAS

PESSOAS

por alguma

alucinação

ótica

acham

que

estão

lidando com

criaturas

nem todas

suficientemente

pessoas

SÓ

EM UM

momento

na vida

um homem-bomba se vê

capacitado

interiormente para

entender e aceitar

que há

coisas que

só se esclarecem na

explosão,

quando se pergunta:

que faço com

o tempo

que me resta?

TROCA-SE

DE OPINIÃO

não de pele

ou nos consolamos

com os costume

ou os infringimos

se queremos o

nosso próprio

tom e

regra e

amargura

PARA INDIVÍDUOS

CONTAMINADOS

por pensamentos

desérticos

momentos não

faltam para

chorarem desamparados

pôr não suportarem

o extraordinário

de não sermos

nem tão necessários

nem tão

confiáveis quanto

um guarda - chuva

2010-08-02T07:16:00.000-07:00

foto: Clarice Vaz - Maryland / EUA - 2008

FORASTEIRO DIÁLOGO

LEBRES DA CLARICE NA NOITE

para meu amigo Marcos Tristão

, um uivo extenso e arrastado na noite

limpo o vidro da janela embaçado

pela minha própria respiração

e percebo ao longe esboços da cerca

dissolvidos nesta melodia do vento

cortados pela lâmina do som

restos de frases melódicas fundem-se

a este uivo num som fortuito

o jardim agora soa aos meus ouvidos

de uma outra maneira, mas além dos limites

perceptíveis os sons vão se dissolvendo

diante de minha janela imprescindível

somente os sons sutis do jardim

na noite fria outra vez

2010-08-01T11:24:00.000-07:00

BARROCA PALAVRA

“Nasci para administrar o à-toa

o em vão

o inútil.”

Manuel de Barros

, a mim,

bastava-me a palavra pássaro
e sua sombra feita de distância
para que mais leve
(queda-d'água)
se tornasse este desfiladeiro existência
e o transtorno fluido desta canção

Uma palavra mais leve
vitrificada como pena na chuva
a elevar-se ao ouvido
revelando o colóquio escorregadio
das violas de arame da Madeira
a liquidez audível dos desejo
bordados no bronze aceso
dos mais antigos afagos
para abrandar esta fuga invisível
que se dá quando ponho
minha indumentária
amarga de andarilho

a mim,

bastava-me a palavra pássaro

“OH DEUS, ISSO NÃO É A COISA CERTA!”

I
, ainda trajando roupas do dia anterior
no azul do tempo desperto
encontro-me num lugar repousante,
numa luminosa manhã de domingo
(vestida com o frescor da seda dourada)
e tudo parece tão bom e perfumado e eterno
O silêncio das onze - horas ao sol
me deixa preguiçosamente feliz
e a casa como que inalando
o perfume do jardim lá fora

e o jardim lá fora sorrindo

naquela luz

i l u s ã o

de cada uma das minhas
(a) cinzas
(b) e desertas
(c) e repetidas
manhãs de domingo,
mais uma vez recitando meu

“monólogo do tempo

vestido com o frescor da seda amarela

quando tudo parecia tão bom e perfumado e eterno”

, presentemente desço à cidade entediado
procurando nas vitrines sorrisos,
afagos nos espelhos cubistas
apesar do domingo
apesar do vaso de beijos coloridos de alvorecer
apesar da criança com sua avó

(“mastiga bem, senão

nada de caramelos depois!”)

almoçando creme aromatizado de cogumelos (a avó)
e espaguete (a criança)
na loja de departamentos do oitavo andar.

Anões do enfado e da cobiça
com suas pernas curtas, montam uma dança
executada com magia

(apesar de tudo)

na cobertura do carrossel

( em torno da praça, outras vezes)

deixo-me estar observando
aquela frenética coreografia
mas “deixar-se estar apenas observando”
é a maneira mais equivocada
de fazer vista-grossa porque
todos por aqui jogam o “jogo do detetive”
e todos são os "assassinos"
te piscando

(não dou a mínima...)

III
, depois de duas taças, já em casa, dizer ao gato:
“Olá querido!”
e ele com seus olhos felinos
e sua delicada natureza noturna
percebendo o tempo

( inexorável )

sutilmente arranjando a ponta
caqui da vestimenta da deslealdade
IV
, mais tarde
o velho Herivelto (“CAMINHEMOS”)
duas (ou três) poesias do Manoel ou
                                          Manuel
                                                      ( de Barros
                                                        ou Bandeira )
palavras cruzadas
quadrinhos
TV
prometo não zangar com Deus, mas
já lá estão as estrelas luxuriantes
o dia se foi
                   nenhuma certeza
                             e a certeza de coisa nenhuma
PARA MIM HOJE
COISA CERTA SÃO NOITES SEM ADEUS

(mas, pensando bem,

isso pode não ser tão ruim)

PIANO RUMOR

Para Cazuza e Ezequiel

, a música uma outra cidade submersa,
iluminada por dentro,
excessiva e inesquecível,
embala a dança das deidades agitando o coração
( esse recinto nômade dos órfãos )

Uma atmosfera feita
da amargura e da fantasia,
insanidade e renúncia,
entre lamentos e ruminações,
entre o uivo
e o silencio dos braços e dos violinos

levanta-se (como névoa) a melancolia dos Bo L[U]EroS

ao sabor da castidade cigana

e das encarnações originais

das ameixas vermelhas de outubro

em nossas camisas.

Em nossas camisas nossa presença
gravada no suor,
nas almas sinistros cânticos,
sons étnicos,
velhas tradições musicais.
Canções dos suicidas
(na testa o hachimaki da perseverança),
dos marujos fugitivos,
dos tuxauas fantasmas,
escritas na tranqüilidade ambígua
dos quartos de albergue.

Canções na desordem da mente,
no redemoinho entre febre e devaneio,
(língua na orelha fria)
breve canções para assassinar seu amante

NO JOGO SOMBRIO DA MORTALIDADE

A AGRADÁVEL CONDIÇÃO HUMANA

ORAGO

ou
São Sebastião do Rio de Janeiro

, construindo paixões e vinganças

a arquitetura da cidade pulsa

na cidade

oscilando entre o labirinto primordial

e sedutoras manhãs míticas

veleidades tenras e contraditórias

improvisando a realidade

para além do abjeto

e da metamorfose requintada de ângulos e retas

(e retas e ângulos

ângulo reto

retângulo)

paixão percebida pelos sentidos

gratos pelo embuste

ardil hábil e carnal

que acaricia toda forma de sonho

uma mão

uma opinião

um credo

uma maneira de viver

sentimentos

lembrança

testemunhos das quatro estações

(místicas estações)

magos

duendes

príncipes e princesas

Eros

veludo lã e lendas

narrativas aderidas à realidade

da parte velha da cidade

centro do reino cultivado

a face da cidade

na minha face

A F AC E

D A C I D

A D E N

A M I N

A F A

C E A FA

R S

A D A C

I D A D E

M I N

H A F

A R S A

2010-08-01T06:27:00.000-07:00

CHORO PARA ALÉM DO JAZ[Z]IGO

“Não quero flores,

nem coroa de espinho

Só quero choro de flauta,

violão e cavaquinho”

(Noel Rosa)

I
, um arco-íris derramando canções
em minha janela
(vestígios do dia)
insondáveis canções diurnas
melancólicas e efêmeras,
apenas um grito num mundo flutuante
(todas as minhas sutis fantasias
nos ombros deste grito)

II
Canto e batuco e batuco e canto no elevador
ritmos para alcançar os azuis dos céus urbanos
por ter um dia acreditado que para lá iria
(“... compro um piano ou faço um fudge?”)

III
Este anjo menino que toca
com seus sacrossantos pés (de anjo)
a terra, pelo prazer de suas texturas,
dança no absurdo encarnado
de archotes e sambas-canção
(embalados nas tempestades de outono)

IV
Também anseio canções assim
que ecoem na carne e sangue e ossos
e ossos e sangue e carne
como um velho at-tabaq aflito
arraigadas na realidade,
na fraquesa humana:
orgulho, vaidade, preguiça, avareza
inveja, raiva, luxúria...
Gosto de canção bonitas
tribais e pantanosas
que me digam coisas terríveis
(notícias más
são sempre mais suportáveis.
em uma boca bonita)

NOS LIMITES DO CHÃO, COMO ESTE ANJO

MENINO, TAMBÉM ANSEIO CANÇÕES ASSIM

SOB A APROVAÇÃO DA RUÍNA

, apesar da parede verde

da sala de jantar da casa do meu avô,

não há esperança,

o carrilhão queima-nos as horas

com aquela franqueza petulante

dos carrilhões e seus sinos estridentes

seus ponteiros pontiagudos

que te fazem sangrar.

Fechei os olhos, lá está:
um menino descalço
caminhando na praia.
Aquela renda líquida devorando-lhe os pés
e apagando-lhe as pegadas,
não devia ser justamente o contrário?
Ou é como deve ser a caligrafia de Deus

(... se é o que dizem,

duvido – da caligrafia, não de Deus)

Ao longe uma única vela branca.
Branca e solitária
naquela imensidão turquesa sem sentido do mar.
Bem, isso é tudo.

“Tira esse pé da parede menino.”
E a sola do sapato carimbada na parede
da varanda era como fazer poesia
de uma forma muito serena,
mas muito assustadora,
mais tarde perceberia.

“... você vai fazer quinze anos, já é um homem!”
Mas preciso dessa parede,
necessito dessas marcas.

Era como fazer poesia

de uma forma muito assustadora,

mas muito serena,

mais tarde perceberia.

O avô em seu quarto
como que sentado à sombra
das asas de um Serafim,
olhos tricotando o ar,
Saint-Saëns na vitrola,

(Dança Macabra)

o som e as notas úmidas contra a vidraça:

“... morrer é muito fácil para quem dança

ao som de Saint-Saëns, percebes?”

Em sua face não há tristeza
apenas o que já havia esquecido:
a parede da varanda,
o carrilhão da sala de jantar,
duas rosas, postais cheios de palavras
e um copo de vinho
(o silêncio encheu o copo).
Bem finalmente o silêncio.

O que eu estava dizendo mesmo?

Ora, isto não tem nenhuma importância,

não quando se vive sob a aprovação da ruína.

“A única maneira de se livrar de

um dragão é ter o seu próprio.”

Eugene Schwartz

2010-06-11T08:06:00.000-07:00

MINHA PARTICIPAÇÃO NA "MOJO BOOKS" COM O CONTO "WOWIE ZOWIE"
(conteúdo adulto)

2010-05-15T14:02:00.000-07:00

MINHA PARTICIPAÇÃO NO LIVRO "IUOMA NOVEL"

2009-01-10T20:45:00.000-08:00

LOUIS SOUTTER

LOUIS SOUTTER

LOUIS SOUTTER ( nasceu na Suiça em1871,) originário de uma família da alta classe média suíça, era primo de Charles Edouard Jeanneret - Le Corbusier, estudou desenho, arquitetura e música (violino), sem se graduar. Viajou para os EUA em1897 e se estabeleceu em Colorado Springs onde dirigiu o departamento de arte da faculdade de Colorado e contraiu matrimonio com Madge Fursman. Depois de seu divórcio retornou para a Suíça levando a partir de então, uma vida errante. Foi internado em um hospital psiquiátrico aos 52 anos de idade, onde passou o resto de sua vida ( morreu aos 71 anos em 1942). As primeiras obras de Louis Soutter foram influenciadas pela pintura mural romana, uma vez no hospital psiquiátrico, sua arte passou por uma mudança radical. Com dificuldades de visão começou a pintar usando os de dedo e, ás vezes, o corpo todo. Essa segunda fase do seu trabalho sofreu incompreensão e rejeição, após sua morte, porém, seu trabalho ganhou o reconhecimento junto aos críticos de arte que passaram a considerá-lo um dos pioneiros da chamada “Arte Bruta”, termo proposto por Jean Dubuffet na década de 1940 para a arte feita por indivíduos sem formação artística, ignorantes (consciente ou inconscientemente), em geral crianças, reclusos, doentes mentais, esquizofrênicos, gente onde não há qualquer preocupação em realizar uma obra de arte segundo um padrão conhecido. A comunicação artística na arte bruta faz-se em moldes tradicionais, espontâneos, sem referências estéticas, de forma livre de preconceitos. Não significa que se apresente como crítica da própria arte, não se trata de uma forma de expressão que desafie cânones, pois caracteriza-se pela indiferença total à arte e ao artístico.

Louis Soutter, o trágico e “louco” artista suíço, ainda em vida, foi considerado um grande artista por pessoas como Hermann Hesse (abaixo), que escreveu um poema em sua homenagem e nos anos 90 foi realizada uma exposição, de seus trabalhos em Parism que foi dividida em períodos de acordo com títulos de suas obras como "E se o sol retornar para mim novamente", "Os incrédulos” etc. Em uma carta a seu primo e colaborador Le Corbusier, ele escreveu: "Os ‘incrédulos’ são seres sofredores, uma casta purificada e elevada pela dor torturante do isolamento. [...] Nosso envolvimento com a chamada realidade realmente nos separa da realidade. Nossas preocupações, objetivos, alegrias e tristezas, realmente nos separaram da realidade suprema que é a marcha irreversível para o esquecimento. O confinamento é um dos piores castigos, porque nos expõe ao nada, mas esperando. A inteligência se torna nossa inimiga quando nos expõe à verdade e não nos mostra como escapar dela. Portanto, a arma mais estúpida, a coragem, é a nossa arma única e final. A coragem é o que nos faz tomar conta das nossas preocupações diárias, como se elas realmente importassem. A coragem é um braço para o assim chamado derrotado como a alegria é um braço para o chamado vitorioso. O budismo, que nos diz que tudo é ilusão, ainda não explica para quê esse conhecimento é útil*. Vista-se em sua coragem como em uma camisa suja, porque não há uma limpa possível. A coragem é uma virtude e a fé justifica a existência de virtudes.” * pode ser um aviso: cuidado para que seus sonhos não se tornem obsessões que se transformam em uma prisão.”

LOUIS SUTTER

HERMANN HESS

A pintar quadros lindos e perfeitos,

a tocar no violino sonatas sem defeito

e lindas - a Kreutzer, à Primavera –

aprendi, já faz tempo, quando jovem

corria para o mundo aberto e claro:

eu era moço, era louvado e era amado...

Mas certa vez me olhou pela janela,

a rir com a maxila descarnada,

a Morte – e o coração

gelou dentro de mim, gelou em mim

e me gela ainda hoje. Eu escapei,

vaguei de um lado para outro,

mas me pegaram e me puseram fechado

ano após ano. Da minha janela,

por entre as grades, ela me arregala os olhos

e arregalada ri. Me conhece. Ela sabe.

Em papel grosso às vezes pinto homens,

pinto mulheres, pinto Jesus Cristo,

Adão e Eva, o Gólgota,

não perfeitos, não lindos, mas sentidos.

Com tinta e sangue eu pinto, com verdade,

e a verdade é terrível.

Recubro a folha, risca sobre risca,

mais alta, mais grudada, cinza, prata, preta,

e as pontas dos hieróglifos

deixo encresparem-se espalhados feito musgo,

crepitarem como granizo seco, afilarem-se em espinha de peixe,

cinzentos véus, redes de linha fina, teias de aranha,

vento na relva, trança de raízes, caligrafia,

rabisco dez mil linhas em blocos e mais blocos,

lisas inchadas arrepiadas,

em plumas flamejantes, empinadas, esquivas,

poupo aos rabiscos os corpos da neve,

jogo Jesus ao chão

sob o fardo da cruz, voejam pássaros

como espectros num matagal de sonho, flores em flocos

a rir aflitas entre ervas murchas.

Eu às vezes esqueço,

eu às vezes conjuro tanta angústia,

eu às vezes escuto de distantes

anos de sombras, muitos anos, música:

Sonata a Krautzer*... Mas na janela

sei que, nas minhas costas,

riem de mim.

Mas quem me conhece, quem sabe – é Ela.

_________

*Sonata No.9, para violino: “à Kreutzer”, Beethoven

RITUAIS QUE OS CREPÚSCULOS IGNORAM

, teu corpo, muito próximo, transpira

entre a parede e o abandono,

durante esse intervalo de tempo

conhecido como noite.

Agora, um raio de sol cinza

revela e ilumina pequena

nuvem de poeira em círculos e tremores.

Eu, embriagado pelo licor extravagante

da luxúria (cassis?), danço no mais extremo da noite

(que é quando o sol põe

aquela legenda laranja no céu),

a dança selvagem das circunstâncias.

Um Serafim, coberto de plumas e paetês

(provavelmente)

foi quem arquitetou este jogo

sob este sol frio de outono

que para você não é nunca

antigo nem cinza na cor.

Você sabe que gosto de você.

Você sabe que não sente minha dor

e de como gosto de você,

te disse isto num sonho.

Mas de toda dor, você não sabe,

você não ouviu toda minha dor.

Não tens tua face sobre a minha dor.

Uma velha canção dos Beatles

(“And anytime you feel the pain,…”)

foi o que você ouviu,

e é só o que tenho para ti agora:

os rituais que os crepúsculos ignoram.

Albert Cossery (1913-2008)

Minhas sincera homenagem!

"Si Khalil ouve esta voz que se ergue na noite. É a voz de um povo que desperta e que cedo vai estrangulá-lo. Cada minuto que passa o separa da sua antiga vida. O futuro está cheio de gritos. O futuro está cheio de revoltas. Como represar este rio transbordante que vai submergir as cidades? Si Khalil imagina a casa desabada sob o pó dos escombros. Vê os livros aparecer por entre os mortos. Pois nem todos serão mortos. É preciso contar com eles, quando se erguerem com os seus rostos sangrentos e os seus olhos de vingança." in "A Casa da Morte Certa"

"Quando Samantar saiu da gruta, o sol levantava-se por cima do mar, fazendo explodir debaixo dos seus raios mágicos todas as cores da paisagem. O verde dos palmeirais, o ocre das extensões arenosas, o azul do mar, apareciam em todo o esplendor da sua frescura primitiva. Era quase um chamamento sensual, uma exortação ao amor que Samantar sentiu com uma indizível felicidade. Então, fez vaguear o olhar maravilhado por toda aquela beleza cintilante debaixo do sol, como uma oferenda àquele que simplesmente quer viver e que a ambição de um homem quase destruíra." in "Uma Ambição no Deserto"

PEQUENA CANÇÃO (sem termo)

A UM CHAMADO “ERNESTO”

Floresceram canções brancas que semeaste com alvaiade

em nossas almas e foste embora, era outubro e outubro é sempre

É o outubro em que eu vivo, dias de tudo e de vaidade

E tu, então, um sorriso na alma e um sonho de flor carente.

É outubro e as cores se renovam, mas há um azul a inventar,

o azul de um grito que nada diz da luta em toda cantiga

nem da flor carente, nem das canções brancas a germinar

apenas diz das pétalas do desejo que tortura e castiga.

Destas pétalas do desejo, de uma só cor - uma cor só delas -

nasce o precipício (que procuras sob o sol ao qual pertences)

e nasce o mundo nu, pleno de justiça e igualdade, que exalas.

Oxalá, o aguaceiros de desejos, sonhos e fortuna que alcances,

- a renovar aspirações de fraternidade que nos corações instalas -

vertam do silencioso mar da morte traiçoeira que afinal vences!

ORAÇÃO DAS DIVERGÊNCIAS

,se o Profeta Gentileza

seria um bom presidente,

Nunca se saberá...

Mas, seria um bom presidente

o Profeta Gentileza?

Um grande ballet deu “El sombrero de tres picos”

(de Falla)

Mas ao fim, o som, que também traz

a oração das divergências,

se rende ao silêncio,

que flutua na energia destrutiva das escadarias,

como o pó à luz do sol.

O sabão em pó azul também pensa estar colorindo

a capa de chuva de plástico azul

(enquanto cuida de lavá-la),

pensa possuir esse poder de mudança.

Colorir oportunidades, oportunidades de colorir...

E você dando nomes aos bois e as cores, cores e bois,

mas cada um de nós

(tu e eu, em nosso íntimo)

tem todas essas pessoas de cera

para proteger do calor!

Pessoas que

(como nós, eu e tu)

se deterioram se não o fizermos.

A PALAVRA “FODA-SE”

, durante o dia, foi quando o muro desabou

(foi derrubado na verdade, vimos na televisão),

das janelas dos edifícios do mundo um grito.

A liberdade de óculos,

porque míope

( a esperança também, segundo Rodrix),

havia chegado durante aquelas

horas mornas da tarde

(julgamos).

Mas, assim que o muro foi derrubado,

surge a nau dos insensatos

à tosquiar a lã vaga das promessas

daquela velhota de óculos.

Uns tipos surdos e mesquinhos,

Metidos em fardas de papel crépon

(verde oliva)

girando no ar em seus vôos cegos

(insetos em inútil busca de luz),

vôos que fizeram nosso pesadelo naquela noite

e em todas as outras anteriores

por mais de vinte anos.

Por mais de vinte anos,

também, tive minha caneta arrancada das mãos

por alguém que em seguida rabiscou

com ela a palavra “foda-se”

atrás da porta do banheiro público

(onde me encontrava escondido, fumando talvez).

DA EXISTÊNCIA DAS CORES

As cestas do açafrão e seu ocre,

(o ocre das reminiscências);

os eventos religiosos

(minerais e metálicos);

a eletricidade estática das orações;

o carnaval.

O piano nas saletas

penetrando as crianças nuas, nuas

em forma de som;

a dança.

O fio do desejo queimando os pés

dos meninos acrobatas,

ágeis e ilógicos;

aquelas vozes em uníssono

(esculturas de luz, eloqüentes)

e ondas e fulgurações

tingindo de preto o uniforme do jóquei,

e ao branco oferecendo a fatalidade,

não podem ser apenas
porque somos sábios.

2008-12-14T15:46:00.000-08:00

NO AI COSSA / QVE MAS DISPIERTE / QVE DORMIR / SOBRE LA MVERTE / AÑO DE 1699. ("Não há coisa que mais desperte do que dormir sobre a morte.") inscrição, registada na parede da igreja Sta. Maria Magdalena em Villamiel Extremadura, Cáceres, Espanha, foto de Angel Hernández.

. . .

. . . . . .

UM PAR DE BOTAS E EU

Para o “tarado” na cadeira-de-balanço

, uma menina,

excelente menina

(como podem ser as garotas do subúrbio, aliás...),

deixei, uma noite, esperando por mim

no Lins.

Alma e curvas
diante do espelho
( em sua caverna de silêncios e azuis desbotados*,

... ou seriam e verdes?

Não a “caverna” de Platão, em sua “catcaverna”, quero dizer ),
pacientemente, penteia
( Dorotéia - rodrigueana - tece a teia,

pacientemente ...)

seus longos cabelos negros,
com uma escova verde de cabo quebrado
- espólios (sub)urbanos -
sonhando um amor de (foto)novela...

Mel da preguiça macunaímica nas veias
(também nas minhas).
Mulher-gato, me odeia,
MAS É ELA A PESSOA DE PLÁSTICO

(verde)

QUE SE DETERIORA.

Não leu Sartre.
a) pensa; b) come; c) ri; d) enrubesce;
e) mija; f) sonha...
Sem náusea, procura viver sua existência

INTENSAMENTE

( isto há anos ).

Uma menina,
excelente menina

(como podem ser as garotas suburbinenses),

deixei um dia (72) esperando por mim

no Lins,

escrevendo roma de cabeça para abaixo

(com o indicador direito,

no vidro embaçado da janela),

para aprender a amar ao contrário.

__________
* Jovens nus dançam ao som de Gymnopédie.

2008-11-22T20:31:00.000-08:00

PAisagem [Q] pósTumA

, riscando um arco no céu,
pássaros sarcásticos
ofereciam uma revoada como um afago,
uma oferenda;
ao longe uma fileira de casinhas
de um branco fútil,
feriam a paisagem;
um gato cínico e azul
velava, apaixonado,
a entrada do pequeno jardim
e suas pedras
e suas flores desconfortáveis,
e seus antúrios de sexta-feira,
onde também florescia audacioso um girassol.
A luminosidade ocre e obscena daquela tarde
desfalecia num pequeno lago natural
onde peixes nadavam seus vermelhos obstinados.
Um Deus maroto
(provavelmente),
desde tempos remotos,
apontando os céus na cordilheira aguçada
distante, distante.

Aquela saudade desajeitada, futura,

(bem como a imensidão metálica e inútil do mar),

para sempre, habitando a memória do menino audaz.

CANÇÃO (IN)CONFORMADA

PARA IGNORAR AS CHUVAS

, um bate-papo, um dueto,
eu e você: um aqui outro lá
(encontro),
Um diante do outro: pas de deux,
dançando na rua,
sobre a geometria úmida e rigorosa
do calçamento, na chuva,
(ou com lobos, ou com leões).

A cidade, ao longe, na cerração, bela.
(ainda lá está o lampião inútil )
Eu e minhas imensas asas negras,
olhando à direita na amurada,
observo nada.

É verdade, confesso,
domestiquei - o numa pintura
(quase um Magritte),
Ele entre grandes bocejos,
contra o céu ocre, indiferente.
Seu felino despudor e impiedade,
domados pela precocidade
serena do outono,
sabem da diferença entre
o perene e o bolor.
Desta realidade
extraio esta arte consentida,
na penumbra construindo
esta história em branco e preto.
e nesta permanência imperativa
o que não é transe é negação,
Som, vinho e palavras, palavras, vinho e som.
Assim atravessamos dançando
o deserto desta tarde/noite
onde viver é como
arquitetar um homicídio.

Nos bemóis deste outono,
antes tardo que eunuco.

SOB A APROVAÇÃO DA RUÍNA

, apesar da parede verde

da sala de jantar da casa do meu avô,

não há esperança,

o carrilhão queima-nos as horas

com aquela franqueza petulante

dos carrilhões e seus sinos estridentes

seus ponteiros pontiagudos

que te fazem sangrar.

Fechei os olhos, lá está:

um menino descalço

caminhando na praia.

Aquela renda líquida devorando-lhe os pés

e apagando-lhe as pegadas,

não devia ser justamente o contrário?

Ou é como deve ser a caligrafia de Deus

(... se é o que dizem,

duvido – da caligrafia, não de Deus)

Ao longe uma única vela branca.

Branca e solitária

naquela imensidão turquesa sem sentido do mar.

Bem, isso é tudo.

“Tira esse pé da parede menino.”

E a sola do sapato carimbada na parede

da varanda era como fazer poesia

de uma forma muito serena,

mas muito assustadora,

mais tarde perceberia.

“... você vai fazer quinze anos, já é um homem!”

Mas preciso dessa parede,

necessito dessas marcas.

Era como fazer poesia

de uma forma muito assustadora,

mas muito serena,

mais tarde perceberia.

O avô em seu quarto

como que sentado à sombra

das asas de um Serafim,

olhos tricotando o ar,

Saint-Saëns na vitrola,

(Dança Macabra)

o som e as notas úmidas contra a vidraça:

“... morrer é muito fácil para quem dança

ao som de Saint-Saëns, percebes?”

Em sua face não há tristeza

apenas o que já havia esquecido:

a parede da varanda,

o carrilhão da sala de jantar,

duas rosas, postais cheios de palavras

e um copo de vinho

(o silêncio encheu o copo).

Bem finalmente o silêncio.

O que eu estava dizendo mesmo?

Ora, isto não tem nenhuma importância,

não quando se vive sob a aprovação da ruína.

“A única maneira de se livrar de

um dragão é ter o seu próprio.”

Eugene Schwartz

EQZMS

, o anil malévolo

vendia-se (em pequenas quantidades)

no grande magazine inglês,

e a menina (com seus cachos loiros) o havia comprado

e saíra feliz sob a chuva fininha,

pensando no sal, branco e alegre do sol nas ruas,

que continha sua própria existência cotidiana,

cotidiana,

cotidiana.

(mas ela não sabia disso, nunca saberia)

Guarda-chuvas recém-abertos cantavam em uníssono

“Walking In The Rain”...

(“Feels like I'm walking in the rain

I find myself trying to wash away the pain

'Cause I need you to give me some shelter

'Cause I'm fading away

And baby, I'm walking in the rain”)

... (em ritmo de samba)

tamborilando no teto dos carros estacionados

(ao correr da calçada)

e o som que se ouvia era (A) amarelo,

(B) vermelho,

(D) etc.

e causava nobres sensações (e delírios, talvez)

nas senhoras burguesas que passavam,

mas nas sensações nobres, jazia sempre

o sangue fresco das palavras rubras nunca ditas.

Também é verdade que os grandes pés invisíveis

do cadáver roíam, a céu aberto, o jornal que os cobria,

bem na foto do jogador de futebol,

mas ninguém ligava,

chovia...

Nesta tarde

pedras, flores, gatos (ou vice-versa), pobres e impertinentes,

conduziriam a estranha e surpreendente "alquimia" das frutas.

“Alquimia”, essa doença crônica da pele das frutas.

“As solas dos sapatos / limpas / De andar na chuva”

Jack Kerouac

2008-10-22T17:44:00.000-07:00

POPOEMA VISUAL

Da série: " ARQUEOLOGIA DO PRESENTE - OBJETOS PERVERSOS I " Este "objeto" está em exibição no THE MUSEUM OF TEMPORARY ART, na Austria e pode ser visto aqui:

The Museum of Temporary Art

2008-10-11T18:28:00.000-07:00

“ DE UM-TUDO NA ESTAÇÃO DA CENTRAL”


Crianças esquálidas correm e esmolam por ali.

Também um cara vestido de palhaço, um camelô.

... um bêbado e um ladrão lá

(e um travesti e uma puta)

e ainda os quatros elementos e o som e a saliva

(e a saliva e o som).

Muita gente, muita confusão,

mãos e olhos e ossos negros,

que não dizem nada.

Só se experimenta a verdadeira dimensão da solidão

( esmagadora e absurda ),

na estação da Central, às 18 horas de uma quarta-feira.

Longe, bem longe dali, homens de negócios

bebem seu vinho com os homens da religião

(qualquer pessoa de um “certo nível” é suspeita,

e há muitas delas neste mundo),

e eles acreditam que vida é uma anedota de salão,

( sobre a pele - negra - tatuada do muro,

os insetos riem-se deles.

E de nós também, enfim...)

mas eu e você sabemos: NÃO É!

E esse é nosso destino.

(a) Crianças falam sem entusiasmo;

(b) O cara vestido de palhaço, reservadamente,

fala ao camelô de suas recentes despesas;

(c) o bêbado fala ao tempo;

(d) o ladrão fala com bondade às crianças.

(o travesti e a puta não se falam)

(e) “Ninguém conclui que há muito aqui estão?”

De um-tudo na estação da Central,

“O que eram no princípio?” Assegura esta visão...

De onde vieram todas essas mulheres e crianças

e palhaços e camelôs e bêbados e ladrões

(e travestis e putas)?

Quem eles eram, antes disto?

Brincaram de ver bichos nas nuvens?

Os empregados, sabemos quem são, estão de pés descalços

lá longe, na distância fria do subúrbio,

tentando dormir em meio a gritaria dos gatos e do casal no 311

(e o vento agora começa a uivar nas frinchas da janela).

Neste dia que (desgraçadamente)

precisa ser como outro qualquer,

de um-tudo na estação da Central.

Na estação e em todos os lugares,

e em todos os lugares nós estamos,

eles estão...

2008-10-03T05:15:00.000-07:00

EXCREÇÃO

(ou EXCRECÊNCIA ORNAMENTAL ? *)

à Mello Neto e Gullar

Atirei longe

o velho baú

laranja

do João,

................( - Algumas palavras caíram no chão?

..................- É provável.)

sem o menor pudor,

nem de escrever,

nem de cagar.

Até por que,

como disse o outro,

palavras não fedem nem cheiram.

________

* como dizia Leminski

2008-10-03T04:55:00.000-07:00

LEMINSKIADO

à Manoel de Barros

.................................evidentemente:

o poeta é um médium vidente,

........................................que mente

..................................(ou vice-versa)

á Wally Salomão

2008-08-05T19:16:00.000-07:00

2008-08-05T19:00:00.000-07:00

ORIENTEMÉD( I )ORIENTE

DIREITO DE TODOS? (*)

“O D’us inteiro

(aquele que é também um fogo consumidor

e que pôs a estrela em vossas testas)

e ainda o outro Deus, lá à entrada, por séculos, observam...

Finalmente, condescendentes e juntos,

entraram em nosso jardim,

ao leste do Éden,

para expor ao sol o mundo imperfeito da morte!”

Isto os meninos limpadores de pára-brisas

(ou com seus malabares, talvez)

estão falando agora lá fora,

em baixo do aguaceiro.

“... condenamos nossas crianças!”

Eu ( meu coração ) preservado aqui dentro,

mas corroído pelos insetos luzidios

da consciência iridescente

e marcado por cicatrizes iguais as deles.

Sei:

eles poderiam me impor obstáculos

se assim o desejassem,

pôr minha carne fraca, flácida e trêmula para pensar.

Mas isso não rola,

meu egocentrismo faz frente

e estas idéias apenas voam todas

ao redor de mim, inofensivas

como andorinhas

no verão particular deste interior.

É possível que um anjo tenha caído...

E nenhum deles desfilou ( e jamais desfilarão,

em nenhuma “parada de Sete de Setembro” )

vestido com meu casaco de general,

cheio de anéis e medalhas no peito.

Para eles só resta agonia em Getsêmani

(Guantánamo ou Guaribas, tanto faz...)

e centelhas - agulhas azuis - que saem de seus olhos,

nenhum D’us agonizante os sustentando

ou lançando a morte imperfeita ao sol do mundo.

“... condenamos nossas crianças!”

O D’us inteiro

(e também o outro Deus)

fez nosso lugar verde e perfeito, ao sol;

em nenhum mundo a morte;

nenhuma “parada de Sete de Setembro”.

Mas é possível que um anjo tenha caído...

Nós (e nossos corações) preservados aqui dentro

(no verão particular deste interior)

com nossos óculos de sol

e a morte perfeita, sob o sol do mundo lá fora.

_____________

(*) Menção Honrosa no I Prêmio Literário Canon de Poesia 2008

2008-07-11T07:25:00.001-07:00

“faixa bônus”

Nesta seção você vai encontrar, sempre

uma novidade. A de hoje é a beleza

deste “poema gráfico”

2008-07-11T07:21:00.000-07:00

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2008-05-27T16:30:00.000-07:00

DE COMO EM MENOS DE UMA DÉCADA

TUDO PODE MUDAR

No funeral de um tio-avô

meu pai me disse:

“...hoje é ele, amanhã sou eu, depois de amanhã você... A vida se resume nisto...”

É, ele tinha alguma razão!

Três anos depois, menos de nove meses

da morte de minha mãe,

estávamos enterrando meu pai:

“... não podemos nos encontrar assim, apenas nestes momentos...”,

disse-me meu tio com os olhos injetados e úmidos e seu velho relógio, com o vidro

amarelecido pelo tempo, em seu pulso gordo

(a evidente unidade aristotélica).

Saímos dali lentamente, cada um

(com sua máscara de cera)

para suas ocupações, suas vidas (?). Eu também...

Hoje, apenas cinco anos depois, o estão enterrando

em algum lugar.

É, ele tinha alguma razão!

E eu ( vestindo verde ), diante desta imensidão azul e inútil do mar,

sepultura de sonhos e ambições.

Ambos sem razão nenhuma.

“[...] se o todo não se encontra em bom estado,

é impossível que a parte esteja bem.”

Sócrates

2008-05-18T06:23:00.000-07:00

SUÍTE CLARY ICE

Para minha filhinha Clarice

Uma manhã

(e era sábado e era verão e era quase carnaval)

chamou - me como se sempre soubesse meu nome:

“... o que você sentiu quando lhe falavam à janela?”

Não pude acreditar em meus olhos, ela era linda,

branca como uma sálvia florida

coberta de neve atávica e ancestral.

“... não sei até onde irão, mas também não quero saber!

...nunca mais, nunca mais! ... tudo meu, tudo meu!”

Clary Ice é foda!

Quando se vive uma oportunidade,

cada segundo é gota após gota

se esvaindo de um conta-gotas,

isso é o mais perto do viver para ela.

Um dia ela foi embora

- atendendo ao chamado de suas suposições -,

cuidar de suas crianças.

Construindo com elas solfejos e razões de desejos (ou vive-versa)

que talvez nunca sejam usados.

Mas elas não sabem que

Clary Ice é foda!

Ela vive desse doar-se durante o dia,

a noite, têm apenas a pequena flauta celta,

seus sons agudos e esta parede baixa,

como tema de suas conversas.

Entre uma e outra xícara de chá, cria um mundo de histórias (como aquela de quando o sol de todas as nações ficara cinzento e as torres brancas, zigurates – a despeito de seus movimentos horizontais e verticais e do deus perverso que as manipulava – foram sendo destruídas uma a uma) inspiradas nas janelas do edifício em frente, mas isso só faz aumentar o seu GRITO interno DE desespero por LIBERDADE... Liberdade além desta meia parede.

Clary Ice é foda!

Parte durante o dia no seu barco cereja, à vela,

mas sempre retorna, antes que os ventos

noturnos façam a vela, o barco e a ela mesma de idiotas,

para as promessas de vôo que o sono lhe concede.

E sonha com sujeitos loiros e surdos,

metidos em frágeis ternos de papel craft

- como eu sonhei, e acordei ansioso,

mas você ainda estava ali, deitada ao meu lado,

tua cabeça fazendo pressão sobre meu peito... -

que ela rasga com grande satisfação,

rindo irônica pelo que revela.

Clary Ice é foda!

Mas quando precisou de mim

eu não estava lá esperando por ela,

Apenas um dia na vida e eu não me encontrava lá

(e já era dezembro, e ela deve ter me procurado ansiosa

com seus grandes olhos de cabra, amarelos e ternos,

enquanto cantava “Happy Xmas (war is over)”

e essa imagem ainda dói em mim quando lembro ...),

isso seria o suficiente...

E quando a amizade perde o valor

tudo se torna negativo,

tudo se torna invisível para a dor,

que vai se ampliando e suas areias

- Ole Lukoeje -

fazem do coração um deserto.

Mas Clary Ice limpou o seu

com as mãos tintas de lealdade.

Clary Ice é foda!

Uma manhã despertou com um som,

um estranho som de tambores e xilofone,

um chamado.

“... quem estaria tocando a música desta manhã?”

E a manhã de sol raiando dourada em seu peito.

“Apenas o desejo troando no coração dessa manhã”, concluiu.

Ela sabe: as coisas não vêm facilmente.

Pôr-se a cantar, vestir-se com rigor,

saltar de pára-quedas

ou se enterrar na cozinha,

como um belo pássaro em uma gaiola

não vai fazê-la melhor do que ninguém,

ela sabe: as coisas não vêm facilmente.

Clary Ice é foda!

Claro, ela vai te questionar:

“... você esqueceu todo o sofrimento,

anos após anos, lá na fábrica ...?

Já esqueceu toda a dor do passado,

e esconde isso do teu único herdeiro?

Isto, em absoluto, irá fazer dele um grande cara,

ao contrário, o futuro não é alcançado

com nenhuma posição zen, chan, dhyana,

ou com aquela mandala em preto e branco

num pôster na parede.

Os desejos continuarão troando

no coração da manhã!”, etc.

Mas ela só quer a tua confiança,

Clary Ice é foda!

E eu continuei a fazer girar,

com um arame, meus carretéis coloridos

pelas ladeiras. E ela ao meu lado

com seus street rollers e os cabelos,

muito negros, ao vento da tarde

( “..., folhas das árvores caem quando estalo os dedos!”

“..., quando soluço, crescem-me as unhas dos pés!” ),

embora com as duas marcas que os caninos

do tempo deixam em nossos pescoços.

Ambos percebemos as pessoas e os relógios

(como a serpente mitológica),

fabricando certezas.

Porém, a música dos lírios lívidos e silenciosos,

macia como o pingar das velas,

nos tornou responsáveis pela paz saudável,

paz que construímos em nossa imaginação.

Uma paz fulgurante,

contas de cristal,

suficientemente grandes para serem vistas

mesmo na doçura das noites mais escuras

(na noite mais escura de uma terça-feira sem lua).

Clary Ice é foda!

Poucos saem vivos deste medo

cinzento de arder de paixão

(medo que de um cardo faz uma coroa - de - espinhos),

num outono público.

Toda a luz daquele sal uivando,

tão conscientemente cinzento,

queima as retinas.

Nós também, protegidos do sal cinzento

que queima nos olhos,

saltamos e não nos arrependemos,

à direita do meu olho, o pombo num vôo retilíneo

(que sigo com o olhar),

a direita do seu pescoço a pequena tatuagem.

Mesmo que passemos do outono ao verão

sem nos vermos, ela pega no telefone,

(ainda que tarde da noite)

me liga, e eu retorno para lá,

sim eu me transporto para o seu lado...

Clary Ice é foda!

###############

CLARICE

Cinda Vaz*

Clarice adolescente,
claridade transparente,
corpo, formas tão presentes.
Presente pro mundo é ela,
infinitamente bela...

Clara, clara como as nuvens!
Clara, clara claridade,
branca gaivota no azul,
dá-me infinita saudade.
tanta saudade que dá:
sua cor seu perfume,
sua meiguice, Clarice,
uma canção pelo ar.
Ai que saudade que dá...

Às vezes, é tão menina,
tão tranquila e alegre...
Brinca dança,
pula, corre
e dá vida a própria vida,
com seu jeito de criança.

outras... é mocinha séria,
pensativa e tristonha.
Guarda segredos,
mistérios...
Lágrimas a molhar a fronha.
Sonhos? Quem sabe o que é?
Quem sabe o que se esconde,
no coração de Clarice?

Dentro dela mora um anjo,
mora talvez o infinito,
um mundo todo pra ela...
Só ela sabe o que é...
Só ela sabe as cores,
dos cheiros e dos sabores.
Só ela que pode ver
toda beleza que quer
com seus olhos
de aquarela...

Só ela escuta a canção,
que compõe seu coração,
tão imensamente vivo
batendo... batendo... forte.
Batendo cheiro de vida,
tão clara vida, vivida...
Claridade transparente
da menina adolescente,
infinitamente bela...
________________
* poetisa e mãe de Clarice

2008-05-17T06:58:00.000-07:00

AYOM POOLO, Orixá da música e dos tambores.

DALMÍADAS

2008-05-17T06:55:00.000-07:00

DA SÉRIE: HAI - KAIS MAL COMPORTADOS II

AUTO - RETRATO

Filho de Ogum

" Patakori, Ogum iye ! ”

(São Jerônimo padroeiro)

sem fé,

sem vícios,

um esplendor perdido.

2008-05-17T06:52:00.000-07:00

PERSISTÊNCIA DA MEMÓRIA

Tocar nas

impermanências:

reminiscências

2008-05-08T18:20:00.000-07:00

2008-03-30T06:18:00.001-07:00

Robert Leroy Johnson

2008-03-30T05:44:00.000-07:00

CARTA

(ou FOTOGRAFIA II)

O enigma

uma mancha no coração,

o que fica para trás?

A vida continua,

nada mais que a verdade

mostra seu brilho.

Uma descoberta, face menos conhecida,

esperança sua fonte.

Hora das idéias explosivas,

vôo da rainha natural,

artificial esperança.

Criador secreto da música

quero ser.

Retrato da exclusão,

o desafio à capela diante dele,

caminhando com criaturas.

Dedicado a Johnson, em um único fio,

espectro, sorrindo despedaçado.

Entender a chave

para a porta da estranheza

quando der vontade.

A química da vida: universo.

No futuro beleza eles buscaram.

Na luta contra a mesma mágoa,

felicidade, outra arma, ainda é cedo.

Mariposas brilhantes da infância

procuro, sinal dos tempos,

um número mostra que

não há para onde fugir,

é hora de acender a luz.

Há miséria em tudo que não é

conspiração?

Agonizam as coisas que você ensina,

para o resto da vida colorindo.

Palavras de pescador já nascem

com o mar.

Idéia surpreendente?

III

Grande atração: ouvir alguma

visão retocada.

Sabe o que faz nuvens de sonho

de menino?

Não dá para confiar,

ouvir os sons da língua das falenas

pode ser ilusão

por isso o termo: “Final feliz”.

Muitos ficam,

mas o pombo sai, é preciso

ser visto para existir,

ter língua e vinhos.

Eu mesmo

minha instância final.

2008-03-30T05:28:00.000-07:00

2008-03-30T05:26:00.000-07:00

FOTOGRAFIA

Entre parênteses,

o grito do arco-íris colocado.

No porão minha alma com essa moça.

Papéis velhos,

discretos e elegantes.

Uma nuvem de boatos,

apagada a fogueira.

2008-03-29T06:32:00.000-07:00

2008-03-29T05:54:00.000-07:00

PO(H)E(R)METO PASCAL*

(À maneira de Shakespeare)

Vês o dano que os mares aos navios causam, e as vagas?

Vês, no calendário, os números inutilmente riscados,

e o céu a encher-se de nuvens, e a lua exterminada?

O tempo, os dias, os meses e anos a mim roubados,

que minha aflição fizeram por todo esse tempo?

Pensei: “... tudo isto, agora que te vi chorando, havia terminado!”,

e meus princípios e ideais a ti sujeitei, sem arrependimentos.

Mas, voaste da minha esperança para quem te havia recusado.

Ao mar alto das lágrimas - de todos os olhos que me

enganar vieram - minha semente lancei, julgando

que num mundo conseqüentemente feliz e fértil a deixava,

o áspero idioma das areias e as tábuas das marés, ignorando,

quando das lágrimas, é alvo apenas o sal,

mas, ’inda mais, é perverso, e estéril, e mau.

_________

* Por ser semana da páscoa.

2008-03-26T14:28:00.000-07:00

2008-03-25T05:08:00.001-07:00

2008-03-25T05:02:00.000-07:00

2008-03-25T04:14:00.000-07:00

2007-07-20T05:45:00.000-07:00

“faixa bônus”

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uma novidade. A de hoje é a beleza

deste “poema gráfico”

2007-07-20T05:43:00.001-07:00

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2007-07-20T05:27:00.000-07:00

C A B R U U U M M M

(graphic novel)

texto: Ricardo Maravilhas desenhos: Carlos Zürck Cruz

2007-07-20T05:19:00.001-07:00

2007-07-20T05:14:00.001-07:00

2007-07-20T05:10:00.001-07:00